твой плоский город трубочкой свернулся -
на щепки разлетается макет,
сшибая кучки маленьких бойцов.
У человечка - ничего внутри:
лишь нежность, бледность, нитевидность пульса,
обманка, круглосуточный балет,
уверенность в себе, в конце концов...
Пускай в повествованье привнесён
отсутствующий, требует огласки
свидетельство, что праведность не греет
и признанная призванным вина.
А некоторым думается - всё
не кончилось и близится развязка:
измученная новая идея,
грядущая-идущая война...
На деле все закончено давно:
мясник широким лезвием доволен,
смеется, вытирает о халат -
художник: остается полоса.
Сверкает мозаичное панно -
изнанка серых буден, страшных штолен.
Проходит год за годом - ты не рад
и нечего любимой написать.
