грохот выстрелов, запах пороха, сток бутафорской крови.
Плохо спится героям, укрывшимся за крепостной стеной:
борьба и смерть отступили, грозят спасённым покой и здоровье.
Площадка для агонирующих, алтарь ритуальных жертв -
всё это осталось обрывками отвратительных воспоминаний.
Один герой с бледным лицом чуть дышит - ни жив, не мертв.
Другой герой рассматривает простреленное знамя.
Мимо шагают подушечки для орденов и смешных значков.
Болельщики от искусственности подстёгивают парады.
Бледнолицый поглядывает, а смуглый лежит ничком:
тому, кто со знаменем шёл, ничего да конца его дней не надо.
Здравствуй, загробная жизнь, второе дыхание, райский сад!
Не нужно листовок - и так влекут к себе черноокие девы.
Бледный решил вернуться. - Эй, куда ты? Постой, камрад... -
крикнул ему оставшийся было и побежал следом.
