Любовницы помирают,
эпохи твоей не чтут.
Кто тебя поминает?
Разве площадный шут...

Мимо проскачут гунны,
проследует Вечный жид...
Возле доски чугунной
засохший венок лежит.

***

Пройдешь в Доме Фонтанном
под скрипы оконных рам.
словом случайным бранным
разгонишь пыль по углам.

То война прогрохочет,
то человек и закон...
Но - поверх многоточий -
ты пишешь - и ты спасен.

***

Скажет малый ребенок,
от трепета сам не свой,
пару строк про влюбленных
и сядет ждать за стеной,

а ты оборвешь нитку:
"Иди и  пасти стада".
Грядут золотые слитки
но это пока руда,

руда золотая... Время
ликующее грядет.
По задуманной схеме
тонет вражский флот.

Не выходи к залу,
не выходи в печать -
всеведущим не пристало
на реплики отвечать.

****

Сожги старую  почту -
к чему повороты рек?
Что ищешь? Повсюду почва,
повсюду белеет снег,

тень верно следует рядом,
бредит серп колоском -
и в этом побольше правды,
чем в каждом слове людском,

чем в гулкой протяжной пытке
бормочущей - бытия.
Грядут золотые слитки,
но где-то под ними - я.

16.3.2009