Ложилась на крыло… Сиреневая гроздь…
Звенела железом…Поднимала черный флаг…
И улыбалась нам…
Наша молодость, наша любовь, наша весна…

Пр.:
Юра, кто же знал, что голову можно прокурить,
Что создание империи - не наше дело,
Что нас не хватит даже на быт,
Не говоря уж об Игре в особо крупных размерах.

Завернувшись в простынь, ехала до Рузы…
Меняла цвет кожи и дорожные знаки
И вела нас вперед…
Наша музыка, наша тоска, наша Ямайка…

Пр.:

А потом износилась вконец
Как небо над Аустерлицем
И давно умерла…
Наша правла, наша идея, наша красная конница…

Пр.: